Feliz 2009

La espera -

"... Qué entusiastas los anuncios de jabón
mientras las masas trompetean con cornetas
de papel
entre los desfiladeros de construcciones de Diciembre
paredes verticales

(...)

Trompetas de latón a la espera de
anuciar la media noche
del año".

(Poema - 31 de diciembre de 1978.
A. Ginsberg. Oda plutoniana
- Poemas 1977-1980)

A lo que salga

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
De repente,
Escribo sobre mí,
Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.

(Poema de Gloria Fuertes).

Poesía navideña (o algo parecido)

Todas las caricias
se quedaron entre los meridianos.
Solo estuve una vez en Ecuador
y no llegué a salir del aeropuerto.


Hoy te bebería a sorbos.




¡Salud!

El murmullo de las pequeñas cosas

Agua...

"No te bastaron la inmensidad y el viento.
No te bastó ser cuna y escultora.
No te bastaron los poemas y la música del silencio.
No te bastó ser cielo bajo cielo".


Fragmento al Agua, de Álvaro Pérez

******

Viento...

El mirlo

Aterida de frío

se plantó la mañana

entre brumas.

Aún era visible
el paraíso.

Las metáforas estaban por nacer,

entre columpios vacíos

y ramas quietas.

Amanecía el mundo a la posibilidad.

Y cantó el mirlo.

Enredos y Madejas

Llega diciembre cargado de luces y sus sombras. Y para este número, la Madeja ha preparado un monográfico sobre el consumismo. Ya ves, porque tú lo vales. Nos devora el tiempo; nos devoran los sueños ficticios, nos devoran los devoradores. Y así las cosas, hay quienes creen que toda la tierra es suya. Poder y gracia del consumismo consumado, aquí reflejado en poesía. Y aquí entre la amistad de los relatos.

Como siempre, te presentamos algunas opciones culturales en las que nos solemos enredar; aunque este mes de diciembre estamos empleados a fondo en abrir nuestra particular "Ventana al Mediterráneo", clausurando la Feria del Libro del Aljarafe, en Tomares, el 16 de diciembre. Y contamos contigo. Claro que si no puedes venir, siempre puedes asomarte a mirar... Que es lo mismo, pero no es igual.

Alternativas hay miles. Así que, sírvete a gusto. El pez de plata (un devorador sin prisas) te recomienda No logo; pero como esto de los gustos es cuestión particular, pregúntale a Fran Nuño, porque hablamos de letras- y su casa es de las que alberga muchas. Y si no, toda una paleta de colores que pasa por el rubio de bote. Vamos... Nada del otro mundo...

Hoy las palabras se las comió el gato

Cuestión de aspecto, modo y tiempo

Mientras ellos redefinen a la poesía,
los otros ellos apuestan por su espejo
y enfrentados en las aceras,
siembran las avenidas de candente hierro,
las esquinas de monolitos, y las calles
de inútil mobiliario de diseño.

Los primeros demonizan al infinito,
por estrecho;
a las estrellas, por travestidas;
al mar, por carecer de esqueleto;
al sol, por calienta versos; y a la lágrima fácil,
porque estamos en tiempo de sequía,
que no para de repetirlo el hombre del tiempo.

Los segundos se estremecen ante el once
por galante; ante los astros, por serenos;
ante la gasa, por transparente;
ante el vaporoso rosado del alba
o el carmín terciopelo, por eternos;
que no son relojes parados, sino movimiento.
Y así las cosas, cada noche,
ajenos a declinar verbos compuestos,
tú y yo barajamos nuestra gramática
y bautizamos ese lunar nuevo
-para otros llamado verruga,
excrecencia cutánea o abultamiento-
que originó aquella caricia
más allá de la prisa de los términos.

Hizo la guerra a las ratas

Como si fuera un afilador,
el día lima los dientes que la noche no ha arrancado;
mellas doloridas
por las que gimen los vestidos de las mujeres
y las manos de los pocos niños
que la guerra ha prestado,
para esta jaula desahuciada
en eterna fianza.

Los caminos a ninguna parte
enarbolan las banderas
en ese nuevo himno
a la patria de nadie.


Un ejército de hambre
ha perdido los acordes.
Sin flautista y sin espera,
la Ciudad de las Ratas empuña la crueldad,
sin lograr acceder al precipicio deseado
que termine con esta lacra:
la peor de las enfermedades.


Ha nacido como todas,
sobre una cálida madera noble
de un mesa de despacho.
En ella el mundo se divide
en las columnas del haber y del debe,
que siempre pierde;
siempre.

Junto a ellas se posan sobre el mapa
-para dejar el mismo cerco de siempre-
siempre,
tres vasos de coñac, dos de whisky
y otro de agua con gas;
junto a dos ceniceros relucientes
-fumar perjudica seriamente la salud-
y el anillo del dedo índice que sabe,
siempre sabe,
cómo multiplicar el dinero del más rentable dolor.

No hay negocio más beneficioso
que la guerra
ni peor ambición que el ansia
de la revancha
-servida fría,
muy fría-,
a punto los motores
en el filo de dos telediarios;
postre para platos de indiferencia.


Hizo la guerra a las ratas.
Las únicas capaces de comer de la miseria
y seguir vivas.

Ausencia

Vídeo editado y creado por AMONARSIEL

Principio IV

Se nos quedó el mundo desnudo,
deshabitadas todas las palabras,
tan agrietado,
tan desamparado,
que hubo que abrazarse fuerte
tú en mí,
yo en ti,
para aguantar el vacío
al abrigo de un único aliento.

Brotaron de él todas las interjecciones.
Y ellas, descaradas por descarnadas,
desarraigadas como el alarido,
consecuentes como la verdad,
fueron capaces de ser la llave
de todos los demás sintagmas.


Fue al principio,

cuando el mundo
estaba desprovisto de adjetivos
capaces de avergonzarlo.

En la dormidera de tus mareas

... Y estas ganas de devolverte
al murmullo de las aceras del invierno
y a las orillas perdidas en verano;
de coserte al atlas del presente
como cuando en las noches del pasado,

aun a oscuras,

eras el centro de mi geografía.





(fragmento de A Ran de Mar III)

Nuevo libro de Pura Salceda -

Ojalá pudiera acudir a esta presentación. Es de las que merece la pena.

El próximo miércoles 12 de noviembre de 2008, a las 19:30 h.
en el Aula dels Escriptors, 5º piso del Ateneu Barcelonès
C/ Canuda, 6 (Barcelona)

Presentación del poemario

m@res online de Pura Salceda

(prólogo de Luis Alberto de Cuenca)

Pura es autora de: Hola, de dónde eres? Manual de urgencia para navegar en los chats, Ed. B, 2003, en colaboración con Andrés Aberasturi

Versos de Perra Negra, Ed. Sial, 2005A ollada de Astarté. Ed. Espiral Maior, 2007

Edita el blog: Sintagma in Blue

Intervendrán en el acto: Iván Tubau, Miquel de Paloly Basilio Rodríguez Cañada (editor de Sial)

Está lleno el mundo de fronteras

Está lleno el mundo de fronteras,
agoto los signos y me faltan señas:
la geografía del hambre, la del miedo,
la de la injusticia y otras encomiendas
rodeadas de zanjas con dientes de sierra
y banderas estúpidas que ondean enhiestas;
con telas de arpilleras pespuntadas sin hilo,
cogidas por alfileres sin cabeza.

Pasamos de puntillas por el atlas
por el miedo a rozar la diferencia
que arrastra cosidas las mentiras,
como pesadas cadenas
que golpean a los espejos,
desorientados de la realidad.

Se recitan eufemismos
que silencian con la voz
a más de dos tercios del mundo
que le gritan a la lengua
los colores del vacío
en una rima desierta.

Y sigo sumando comas
que añaden las de la pobreza,
las de las náuseas, las de la miseria,
en este noviembre en llamas
de pronombres de cal...

(Fragmento del poemario Gramática M)

¿Nos vemos?

El próximo viernes día 7, en el Círculo mercantil de Sevilla (c/Sierpes) a las 20 horas,

el poeta y crítico literario

Francisco Vélez Nieto

leerá varios poemas de sus libros
Itálica y otros poemas y Poemas y canciones.

Este libro es de los que merece la pena...

Vivir x vivir

(fragmento)


Vivir por vivir,

sin otra gramática
que la de un infinitivo
prendido al alma
con punto de cruz.

(...)


Vivir por vivir,
como cuando el mundo
era un génesis de intenciones
que cabían en la palabra libre,
indiferente a los otros verbos,
en ese universo bañado
por el agua del paladar.

Yo

Me cobijan dos letras
que alojan la presencia de tu distancia,
en el empeño por ser.
Construyen un edificio en obras
sembrado de redes y de tapias,
de ventanas y de estancias,
al abrigo de una traza tan móvil
como definida; tan libre
como el margen del inventario.

Su soporte es un camino
que se dispersa en este mapa
disparatado de señales
y otros lindes estrictos,
abierto a direcciones incompatibles
sujetadas por un único cimiento,
como el del molino que contempla,
en una tarde de rastrillos,
la quema de los rastrojos
en el incendio de mi geografía.

Y a su abrigo laten el pulso
y otras marcas relativas
que terminan siendo recias
ante el roce de la cerilla
sabiendo, como saben,
que solo con la madera húmeda
puede habitar la leña en la hoguera
y creer que toca al fuego.

Territorio parcial de la conciencia
a la espera de un espejo,
alterego,
a sabiendas de que soy
un plural en fila.

(Dormir al ego
para que venga el tú
y ellos se fundan en nosotros,
al margen de órdenes estrictas).

Trabajo de poetas

.......................................Para mi amigo Mario Barranco


Alzarse en armas
con esta poesía
callejera
mientras la noche humedece
sus racimos
lentamente.
Salir a enrojecer
el cañón de las guitarras
mientras la noche estalla
el zumo de la uva roja.
No dar tregua
con el tiroteo de las palabras.
Mientras la noche
reposa su vino
calladamente.
Derramar el poema
sobre la victoria
mientras el día celebra
el alto fuego
por los tiempos de los tiempos.

Gabriel Impaglione

Mitologías humanas - A green lilac park

Fuiste amazona del Danubio entre las orillas de su cintura. Sus ojos eran como el invierno asomado a la tarde de Budapest. De malva se vestían los lunares, mientras el hambre devoraba los candados. La zíngara soñaba que Cohen le leía la palma de la mano para otear, a lo lejos, las señas del paraíso al que no llegaba ninguna estación.

(Take this waltz,
repetía la canción;
take this waltz
-cause- It´s all
that there is).

Marginada en la colina, despidió los colores de la tarde. So long... Marianne. So long. Un ángel derrama oraciones. You make me forget so very much. So very much.

Prometo que no volveré.

Murmullos de alambre en el centro comercial.

 

Imagen es un nombre de calle

Recital poético el jueves... ¿vienes?

El próximo jueves día 23, a las 19 horas, La Madeja acudirá a la sede de Noches del Baratillo para compartir sus poemas. La asistencia es libre, hasta completar aforo.

Participan con sus lecturas María Domínguez, María Luisa Viu, Álvaro Pérez y una misma. Clara Beltrán se ocupará de la música.

Nos acompañarán en esta presentación nuestros amigos de la CreAcción Poética a los que agradecemos su cariño (y más).

Ahí queda. No tienes que llamar, simplemente, entra...

Para DB

Había un murmullo de estaciones.
Y en aquel viaje sin retorno
mira tú si ladraba al Párkinson,
a pesar del desgobierno.

Había un murmullo de estaciones.
Y la intuición, de puertas abiertas,
barría una tarde de abstraciones,
de ausencias y cristales.

Era abrir los ojos,
y acudir el relámpago
para oscurecerlo todo.

Llegaste a ser
un palacio lleno de patios secretos
con galerías de bronce...

(Se arrastraba demasiada vida en los ojos,
entre cucharadas de silencio.
Menos mal que las hojas
hilvanaban la realidad).

______________________________________

Hay un "hombre sin hombros" en la ciudad donde vivo que se viste de "calle" para parecer persona, para que los transeúntes no se asusten ante el cambio de su mirada, de sus mejillas hundidas o de sus pómulos mestizos clavados en su cara. En definitiva, hay un hombre sin hombros... Y existe una calle en mi barrio que madruga de madrugada para maquillarse y vestirse de hombre sin prejuicios, hombre que no juzgue el cambio inevitable de las calles por el paso de las décadas. Calle que se esconde entre sus calles congéneres mientras pide a gritos que no la delaten como calle cuando es hombre.

En definitiva, existe una calle...

Cuando "calle" y "hombre" se encuentran en la catedral de Granada por casualidad, ambos pactan el silencio, y se toman un vino fuerte en el bar más recóndito y vacío de la ciudad. "Calle" promete no fijarse en sus arrugas, mientras "hombre" jura que no volverá a prestar atención a la vejez cambiante de las calles. Ambos saben que se mienten, pero la mentira es tan dulce e ingenua que ninguno tiene reproches...

DB

Cambian las calles

Cambian las calles.
Se erosionan las columnas
que vistieron de azul al tiempo.
Cambian las calles.
Se agrietan los tejados
que cubrieron con alba a los ojos
que rompían el cascarón del comienzo.
Cambian las calles.
Se desdibujan los perfiles
que alimentaban a los días enmadejados.
Cambian las calles.
Dragones con colmillos burocráticos
peinan a su antojo los paisajes ajenos.
Cambian las calles.
Los trajes de piedra anochecidos
se destiñen con vapor de nidos calculados.
Cambian las calles.
Cambian. Siempre cambian.

Poema de Fran Nuño.

Sobre la lectura

Incluyo en esta entrada uno de los últimos artículos del escritor Francisco Vélez Nieto.

En este caso, no se trata de uno de sus trabajos poéticos, sino una directa y amable invitación a la lectura desde la lectura, publicada en el último número de Cambio 16 y que merece la pena ser difundida.

Pulsa sobre el artlo. (la imagen) y poder verlo a un tamaño adecuado para ser leído.

Cuando te pienso
se diluyen las calles,
las plazas, las ciudades;
caen los mapas y sus coordenadas

y emerges tú

entre el desarraigo.
Prescindo de parentescos
de la formalidad de los años,
de los colores, del gesto,

y emerges tú

en la palabra que sigue a la siguiente,
en las ganas de perpetuar
un himno a capella.

Samsa Dance

Editado y subido por AMONARSIEL

Bajó a mi patio

para quedarse unas horas

y adornar con su presencia

aquella rama puntiaguda verde

que derramaba aloe-vera.

Entre tachones...

Juega el miedo al precipicio,
hace fugaces los tiempos
para que huya la reflexión
y no dé lugar al espacio.

Y así, con la relatividad deshecha,
bajadas las persianas
la noche inunda a los días
que ya no arañan
ni al agua.

Canciones de la muerte de los niños

Suena en la radio un fragmento de las Canciones de la muerte de los niños, de Gustav Mahler.

Dicen que el original Kindertotenlieder era un ciclo de 425 poemas, escritos por el poeta F. Rückert entre 1833 y 1834; después de que dos de sus hijos fallecieran en un intervalo de dieciséis días. Mientras lo pienso, nace un agujero negro junto al hígado. Un abismo como el del niño que está solo y tiene una ciudad en la garganta. Tal vez, un transtorno de ciudades marítimas sin escrúpulos, que diría Alberti. Porque "el niño iba para piedra nocturna...". Y dice Lorca que todas las tardes muere un niño.

Recuerdo un texto de Rosalía de Castro en el que la autora evocaba aquel día en el que llovía, y llovía; o la escena lorquiana en la que la luna, engalanada con su polisón de nardos, bajaba a la fragua para llevarse de la mano a una criatura, generando el llanto de los gitanos.

No sé porqué mueren los niños,
ni de dónde sale ese incienso
con sabor a noche;
con el sabor a remedio amargo

que se filtra por las calles
cuando a la muerte le gusta coser
el futuro en llamas
con pespuntes de flor de algodón.

Gota a gota
besa la sal el mar del olvido,
y levanta,
ruidosa,
la pintura que protege al lienzo

de ser,
simplemente,

un espacio vacío.

Lloran las rejillas de las cunas
el óxido y la carcoma

por saberse ventanas abiertas

y peceras sin agua;
quedan incapaces de mecer a las algas

que alimentarían a los peces

para que pudieran mirar siempre de frente.

.......

Dios te salve. Rezaremos
a Nuestra Señora de Agua
por la niña del estanque
muerta bajo las manzanas.

Solo eran sensaciones, le dijo

-Sólo son algunas sensaciones. No creo que tengan importancia. Ahora, casi no tengo tiempo para escribir- le dijo.

-Adelante... escucho-.

I

Ese maldito síndrome de Estocolmo
entre los dientes.
Esa debilidad enfermiza, blanquecina,
junto a aquel sarampión de lunares.

******************

II

El asfalto cimentaba caliente
sobre las vértebras impares;
olía a alquitrán
y los semáforos borrachos
contaban los segundos de la noche
de dos en dos.

******************

III

Cualquier día de estos
la luna rompía a llorar
-pensabas-
para susto de las ciudades.

******************

IV

Cupido, a carcajadas con su carjab,
acariciaba el desarraigo de la gaviota
que viajaba a la incertidumbre
de la intuición de un itinerario de papel.

*****************

-Es suficente.- Y le sonrió de oficio.

Diagnóstico:
Falta de memoria semántica para los hechos.
Terapia:
Se desaconseja la analgesia endógena. Pendiente de remisión externa.

*****************
(Ahí la llevas.)

En tiempos de crisis

A la uña le crece la luna

y se pinta de esmalte de lirios

por la orilla de sus mareas,

le silba el viento de la esquina

que la llama como a una chiquilla vieja

que entra en un sueño de sueños...

(continuará)

"Enrollar el mundo alrededor de nuestros dedos, como un velo o una cinta con la que jugar una mujer que seuña a la ventana". Pessoa. Libro del Desasosiego.

Alamedeando

Hacía algún tiempo que no publicaba nada por diversos motivos. El más agradable de todos: por estar alamedeando; que es gerundio de Alamedear. Es decir, andar, con la cultura de la mano, en la Alameda.

Ayer se presentaron en la Casa de las Sirenas de la Alameda (Sevilla) dos interesantes antologías poéticas editadas por Fran Nuño:

Poetas en bicicleta y Poetas en el camino; ambas fruto de la selección del escritor Francisco Vélez Nieto, que las encabeza con sendos prólogos.

Un lujo para la Madeja estar allí disfrutando de la poesía de Mario Barranco, Saray Pavón Márquez, Martín Lucía, Borja de Diego, y otros muchos amigos poetas que sumaron las palabras al camino.

En breve subiremos al tubo gurullo algunos vídeos del día. Mientras tanto, una selección de poemas e imágenes.

hummmm

Los otros Sacramentos

Consolamentum

sólo palabras
sin necesidad de agua,
moribunda en el lecho,
con la imaginación a decenas de horas
en esta cruzada conmigo.



Epojé

columpiada en la pausa
de un paréntesis incoherente
en el tiempo
frente a mí.


(Recuerdo que yo reía,
mientras él enjabonaba la tarde
que luego la noche
no dudó en aclarar.)

Nuevo nº de Enredos y Madejas

Despierta septiembre de la mano de Kikilogic, que da portada a nuestro nuevo número. No falta nuestra sección poética Acericos, con los paisajes de lo vivido como tributo a la memoria. En esta ocasión, nadie dará muerte al xilófago en su viaje, de la mano de Roberto Campos y de Álvaro Pérez.

Desde otro punto de vista, Las Palabras puertas, de Saray Pavón, golpean al dintel de los Papeles al Agua; los lienzos se enmadejan y picotean el azul de Miró y, desde el recuerdo, se asoman a la fiesta de la miel.

Nuestra agenda para Sirenas aporta dos interesantes propuestas, que se suman al proyecto Alamedeando. Es lo bueno de que las Musas se asomen a la barandilla. O que oteen el horizonte, como hace Elena Almeda desde los Quehaceres innecesarios. O que se suban en la nostalgia de La locomotora de latón, de Pedro L. Ibáñez, desde los Relatos amigos, palabras de cerca.

Y se suman a éstas las Cuatro letras (y algunas más) del escritor argentino Mario Capasso que se acomoda en las Letras para una Revista, para finalizar -con este peculiar retrato- sobre el artista Fernando Mansilla en Hilando fino; cosiendo vientos.

La Madeja
Enredos Y Madejas

Hola-adiós-hola

El 1 de septiembre entre dos recuerdos en azul

Arena entre las manos

Estaré ocupada durante unos días cosiendo la arena (como siempre, con pespuntes de rima libre) en mis bolsillos.







Hasta pronto.

Elegir fue fácil

No sé si fue primero el espejo o la imagen,
la fuerza de tu voz o el desgarro de tu azul,
pero, aquella tarde
entre todas las banderas
elegí la tuya:
la única caída.

Como la mía.

Miró

Colgadas de los hombros, como piñas de acero, las redondas invadían los pentagramas de las estrellas y los soles para llamar a la luna Señora de las bestias y de los hombres.

Límites propios y ajenos

"La vida como la poesía
es el límite infinito del lenguaje.
Es habitar con el verbo
en la sombra de tu pluma".

***********

"Hacia un horizonte
de menta y sombra,
viaja tu nombre
rodando por el mar del verano".

In my beginning is my end

"Las casas viven y mueren: hay un tiempo para construir
y un tiempo para vivir y engendrar
y un tiempo para que el viento rompa la floja ventana
y sacuda las tarimas donde salta el ratón
y agite el raído tapiz con un silencioso lema".

T.S. Eliot.

Iré al solar que habitamos juntos,
a buscar, entre azulejos quebrados,
si quedan colores vivos enterrados
entre las tapias caídas.

También miraré por si, entre las ruinas,
quedó alzado algún pilar,
alguna suerte de tabique
que me señale el camino
de lo que fue habitación.

Entraré en ella,
abriré las ventanas
(hacía tanto que nadie habitaba
y huele a solar tan vacío...),
y me tumbaré en la red de maderas
que allí se amontonan.

Dormiré varias noches seguidas
hasta que oiga la llave en la cerradura,
porque vuelves.
Pero...
por favor,
no me despiertes
(ya hablaremos)
Tengo tanto trabajo pendiente...

He visto que el zaguán está podrido,
que la escalera está hueca de vacíos,
y que el patio ni se intuye
porque está lleno de malas hierbas;
de desechos propios y ajenos
y de duros cascotes de hormigón gris.

... ... ... ...

La poesia NO FA VACANCES ni aquest estiu ni cap altre

Me asomo -algo tarde- desde la tertulia Literarte a la siguiente noticia:




per això vos convidam a aquest cicle de poesia agostenca amb

ENRIC CASASSES
JOSEP PEDRALS
JOAN ADROVER
ANTONI BAUÇÀ
PAU VADELL
BLANCALLUM VIDAL
GLÒRIA JULIÀ
JAUME C. PONS



dos dies seguits:



DIVENDRES 22 D'AGOST A MANACOR A LES 21:30 A CA'S CORDÉ (Carrer Miquel Cristet 13)

i

DISSABTE 23 D'AGOST A PORTOCOLOM A LES 21:30 A SA COVA DETS ASES (Plaça de l'Església)

Mira, Miró, Mira...

Cuando tú, al mirarme en la nada,
inventaste la primera palabra.





Miró... en el centro de las miradas.

Un brindis por...

los esfuerzos sin recompensa,
la variedad de las olas
lo efímero de las cosas
la apuesta por un mañana
que no está aún diseñado
ni en la mente del que lo escribirá.


Pd.
Tanto fue el cántaro a la fuente que, al final, decidieron compartir orilla en los días pares y mojarse juntos.

El baile de las olas

Paso a paso, se desliza la piel por la madera sin pulir, incapaz de retener al viento. Una jaula abierta, que mide la misma distancia que existe entre tus ojos y los míos, me devuelve los colores de la tarde y el sabor del agua.

Amarrada al aire, es libre la ola
que danza en el vientre de la vida,
mientras se diseña el hoy.

Siempre tú.
Con mil nombres
te cruzas en mi mirada
sumergido en la libertad
que te hace proscrito de los imperativos.

Debajo de la concha
gime el nácar de la perla
igual que ríen
las castañuelas del frío.


Voy.

Sin prisas.

Siento la arena en los pies y las rodillas de sal bendecidas.
ya voy al encuentro de la sinfonía de las olas, para jugar al vaivén que me propones.

Siempre me rindo.
Claudicar es fácil en tu espejismo.

Voy; sigo yendo...
para bailar contigo en mi naufragio.

Duermo.
Contigo.

Duermo en la danza erosionada de tu magia.

Duermo.

Sueño.

Sueño.
Sueño.

Balada nocturna

Hay un caracol con ojos de eclipse
y entiende que será el último de su vida.

Mientras mira a la luna esconderse
como parte del juego del Universo,
acaba de decidir despegarse
-de su casa-
y salir al encuentro
-de lo que venga-
al abrigo de la libertad que deja
tener las manos vacías
y las antenas bien puestas.


Que le den... a quien se atreva a llamarlo babosa...

Azul y amarillo nunca darán verde

.

No us queda amor per a ella...

Susanna té una casa enllà de la ribera.
Us hi porta a sentir l'aigua i les barques, al capvespre.

I la nit amb ella és vostra. És mig boja i això us tempta.

I ella us dóna te i taronges d'unes terres estrangeres.

I tot just aneu a dir-li que no us queda amor per a ella,

de seguida us capta l'ona. Mira el riu i deixa entendre
que ella té un amor per sempre.

I voleu fer el camí amb ella.

I sabeu que ella el fa a cegues.

I sabeu que ella es confia,
que el seu cos es dóna al vostre per no res...

Definición II

Hay migrañas vestidas de otoño, incapaces de reconocerse en estaciones ajenas, que cantan- perezosamente, a las tinieblas, para despejar las dudas. Hay mañanas, vestidas de caléndula, que te llaman en los abismos del pasado para reconducirte a la esquina del sueño. Hay misiones prósperas, que aguardan, como el limón caído en la tierra, que la putrefacción lo colme de sensaciones en su piel muerta. Hay miradas, siempre hay miradas que nacen en el mismo momento que abro los ojos. Hay miradas, hay miradas, que nacen, en el mismo momento que cierro lo sojos. Hay ensoñaciones reales que parten de lo presente. Hay ensoñaciones reales que parten de los sueños. La vida es sueño, la vida es sueño, la vida es sueño. Me sumerjo en el lavabo de las posibilidades. Corre el agua. Yo con ella. Comienza la travesía por las tuberías que una vez me trajeron a este mar blanco....

Definiciones

La poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de pile como cambia la niña de
vestido para no mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta qeu pu
edas ponerte los primeros tacones, y ver el mundo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en
 cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de piel como cambia la niña de vestido para no mancharse de salsa de tomate m
ientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta qeu puedas ponerte los primeros tacones, y ver el mu
ndo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambi
ándose de pile como cambia la niña de vestido para no mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siem
pre, que serán diferentes hasta qeu puedas ponerte los primeros tacones, y ver el mundo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesí
a es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de pile como cambia la niña de vestido
para no mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta qeu puedas pon
erte los primeros tacones, y ver el mundo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en cada po
ro, abierta a las posibilidades, cambiándose de piel como cambia la niña de vestido para no mancharse de salsa de tomate mientras
la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta qeu puedas ponerte los primeros tacones, y ver el mundo desd
e esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose d
e pile como cambia la niña de vestido para no mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que
 serán diferentes hasta qeu puedas ponerte los primeros tacones, y ver el mundo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la
mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de piel como cambia la niña de vestido para no
mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta qeu puedas ponerte los
 primeros tacones, y ver el mundo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abie
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 aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta que puedas ponerte los primeros tacones, y ver el mundo desde esos 5
 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de pile c
omo cambia la niña de vestido para no mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán d
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el escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de pile como cambia la niña de vestido para no manchars
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s tacones, y ver el mundo desde esos 5 cm. más que necesitasLa poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a la
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