Hola-adiós-hola

El 1 de septiembre entre dos recuerdos en azul

Arena entre las manos

Estaré ocupada durante unos días cosiendo la arena (como siempre, con pespuntes de rima libre) en mis bolsillos.







Hasta pronto.

Elegir fue fácil

No sé si fue primero el espejo o la imagen,
la fuerza de tu voz o el desgarro de tu azul,
pero, aquella tarde
entre todas las banderas
elegí la tuya:
la única caída.

Como la mía.

Miró

Colgadas de los hombros, como piñas de acero, las redondas invadían los pentagramas de las estrellas y los soles para llamar a la luna Señora de las bestias y de los hombres.

Límites propios y ajenos

"La vida como la poesía
es el límite infinito del lenguaje.
Es habitar con el verbo
en la sombra de tu pluma".

***********

"Hacia un horizonte
de menta y sombra,
viaja tu nombre
rodando por el mar del verano".

In my beginning is my end

"Las casas viven y mueren: hay un tiempo para construir
y un tiempo para vivir y engendrar
y un tiempo para que el viento rompa la floja ventana
y sacuda las tarimas donde salta el ratón
y agite el raído tapiz con un silencioso lema".

T.S. Eliot.

Iré al solar que habitamos juntos,
a buscar, entre azulejos quebrados,
si quedan colores vivos enterrados
entre las tapias caídas.

También miraré por si, entre las ruinas,
quedó alzado algún pilar,
alguna suerte de tabique
que me señale el camino
de lo que fue habitación.

Entraré en ella,
abriré las ventanas
(hacía tanto que nadie habitaba
y huele a solar tan vacío...),
y me tumbaré en la red de maderas
que allí se amontonan.

Dormiré varias noches seguidas
hasta que oiga la llave en la cerradura,
porque vuelves.
Pero...
por favor,
no me despiertes
(ya hablaremos)
Tengo tanto trabajo pendiente...

He visto que el zaguán está podrido,
que la escalera está hueca de vacíos,
y que el patio ni se intuye
porque está lleno de malas hierbas;
de desechos propios y ajenos
y de duros cascotes de hormigón gris.

... ... ... ...

La poesia NO FA VACANCES ni aquest estiu ni cap altre

Me asomo -algo tarde- desde la tertulia Literarte a la siguiente noticia:




per això vos convidam a aquest cicle de poesia agostenca amb

ENRIC CASASSES
JOSEP PEDRALS
JOAN ADROVER
ANTONI BAUÇÀ
PAU VADELL
BLANCALLUM VIDAL
GLÒRIA JULIÀ
JAUME C. PONS



dos dies seguits:



DIVENDRES 22 D'AGOST A MANACOR A LES 21:30 A CA'S CORDÉ (Carrer Miquel Cristet 13)

i

DISSABTE 23 D'AGOST A PORTOCOLOM A LES 21:30 A SA COVA DETS ASES (Plaça de l'Església)

Mira, Miró, Mira...

Cuando tú, al mirarme en la nada,
inventaste la primera palabra.





Miró... en el centro de las miradas.

Un brindis por...

los esfuerzos sin recompensa,
la variedad de las olas
lo efímero de las cosas
la apuesta por un mañana
que no está aún diseñado
ni en la mente del que lo escribirá.


Pd.
Tanto fue el cántaro a la fuente que, al final, decidieron compartir orilla en los días pares y mojarse juntos.

El baile de las olas

Paso a paso, se desliza la piel por la madera sin pulir, incapaz de retener al viento. Una jaula abierta, que mide la misma distancia que existe entre tus ojos y los míos, me devuelve los colores de la tarde y el sabor del agua.

Amarrada al aire, es libre la ola
que danza en el vientre de la vida,
mientras se diseña el hoy.

Siempre tú.
Con mil nombres
te cruzas en mi mirada
sumergido en la libertad
que te hace proscrito de los imperativos.

Debajo de la concha
gime el nácar de la perla
igual que ríen
las castañuelas del frío.


Voy.

Sin prisas.

Siento la arena en los pies y las rodillas de sal bendecidas.
ya voy al encuentro de la sinfonía de las olas, para jugar al vaivén que me propones.

Siempre me rindo.
Claudicar es fácil en tu espejismo.

Voy; sigo yendo...
para bailar contigo en mi naufragio.

Duermo.
Contigo.

Duermo en la danza erosionada de tu magia.

Duermo.

Sueño.

Sueño.
Sueño.

Balada nocturna

Hay un caracol con ojos de eclipse
y entiende que será el último de su vida.

Mientras mira a la luna esconderse
como parte del juego del Universo,
acaba de decidir despegarse
-de su casa-
y salir al encuentro
-de lo que venga-
al abrigo de la libertad que deja
tener las manos vacías
y las antenas bien puestas.


Que le den... a quien se atreva a llamarlo babosa...

Azul y amarillo nunca darán verde

.

No us queda amor per a ella...

Susanna té una casa enllà de la ribera.
Us hi porta a sentir l'aigua i les barques, al capvespre.

I la nit amb ella és vostra. És mig boja i això us tempta.

I ella us dóna te i taronges d'unes terres estrangeres.

I tot just aneu a dir-li que no us queda amor per a ella,

de seguida us capta l'ona. Mira el riu i deixa entendre
que ella té un amor per sempre.

I voleu fer el camí amb ella.

I sabeu que ella el fa a cegues.

I sabeu que ella es confia,
que el seu cos es dóna al vostre per no res...

Definición II

Hay migrañas vestidas de otoño, incapaces de reconocerse en estaciones ajenas, que cantan- perezosamente, a las tinieblas, para despejar las dudas. Hay mañanas, vestidas de caléndula, que te llaman en los abismos del pasado para reconducirte a la esquina del sueño. Hay misiones prósperas, que aguardan, como el limón caído en la tierra, que la putrefacción lo colme de sensaciones en su piel muerta. Hay miradas, siempre hay miradas que nacen en el mismo momento que abro los ojos. Hay miradas, hay miradas, que nacen, en el mismo momento que cierro lo sojos. Hay ensoñaciones reales que parten de lo presente. Hay ensoñaciones reales que parten de los sueños. La vida es sueño, la vida es sueño, la vida es sueño. Me sumerjo en el lavabo de las posibilidades. Corre el agua. Yo con ella. Comienza la travesía por las tuberías que una vez me trajeron a este mar blanco....

Definiciones

La poesía es la mirada del escritor vertida en cada poro, abierta a las posibilidades, cambiándose de pile como cambia la niña de
vestido para no mancharse de salsa de tomate mientras la tarde aguarda las sorpresas de siempre, que serán diferentes hasta qeu pu
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¿Quién es quién?

In ictu oculi

La realidad es un embrión de laboratorio...

A ran de mar III

Hi havia una vegada
un mar de color esmeralda
frente a las costas de Cabrera,
que, para seguir meciendo a las olas
ocultó sus coordenadas
a fin de extenderse

allá

donde la vista
pierde sus referencias.

A ran de mar II

A la orilla del mar
le ha crecido un canto nuevo
que se vierte sobre los siglos de siempre
para atar, con la libertad del vuelo,
el recuerdo de un nombre
que se mide por olas.

A ran de mar

Gestos

Atendía, con la inteligencia segura, metida en el bolsillo de la frente. A su lado, el incrédulo, al que se le hacía algo grande la ocasión pero, no por eso, renunciaba en su empeño. Más allá el que repasaba, para ordenar el silencio que barajaba la cabeza, capaz de mover en el mismo instante el lápiz que condenaba al olvido a ser siempre un necesario recuerdo. Y detrás, porque así lo quiso la casualidad, ella habitaba en el cansancio, disfrazado de espera, para escapar por aquella puerta que conducía el presente al día siguiente...
Porque la educación sigue siendo imprescindible para romper el círculo de la pobreza,
porque el mar se llena de motivos para creer que otro mundo es posible.
Porque sé que sois futuro aunque con vestidos empeñados
por otros que creen que la ropa puede abrigar el alma...



La foto está hecha hace ocho años, en Burkina Faso, el país de los hombres (y las mujeres) dignos/as.

De nuevo para EVA(dir)SE , a falta de descremallear.
(Por el correo del otro día, entre otras cosas.)

Inventó un verbo nuevo, a medida,
para vaciarse en el bar del Casino
y arrojar todo lo que ardía dentro.

Brotaron teclas de piano,
pentagramas de nueve líneas
imposibles, notas negras
que solo acuden a la llamada de las artistas,
y dos cuadros de mariposas
en un julio de desvarío,
de saliva rizada,
colillas light
y espirales de silencios,
silencios,
silencio.
-


Silencio... (o casi)
tras el que cambió conscientemente de letra
para guardar lo que no verá
el que calla
hasta que la mano que lo gobierna
-la misma que copió al papel estas notas-
quiera
y pueda.

(Porque tú lo vales ;)

...

Me he dedicado a borrar las páginas del cuaderno.
No.
No está vacío.

Está listo.