Tres consideraciones y media

En la necrópolis reposaban los pozos,
en las cúpulas dormían las estrellas,
en las columnas se apoyaba el vacío,
en los museos...
en lo museos se mueren los restos.

En el mismo momento...

... en el que el actor se dio cuenta de que se estaba reinterpretando a sí mismo, bajó del escenario raudo, se quitó el maquillaje, se desnudó de aquellos paños, se miró en el espejo durante unos pocos segundos y terminó, apresuradamente y con muchas abreviaturas, el final de la historia. La escribió a lápiz sobre la madera lacada de su camerino.

Fue justo antes de que el desconcierto -al principio hermanado con los aplausos- diera paso a los pitos.

Entonces, sonrió al saber que los actores eran ellos y que él, por fin, volvía a ser el observador con derecho a iniciativa en aquel papel que estaba por escribir en el escenario de la vida.

Lema

He regalado los márgenes de mis páginas,
los renglones para las citas,
muchos minutos para componer décimas,
las espirales que cosían las posibilidades
de las alternativas abiertas al blanco;
y decenas de libros libres.
He hecho hueco para todas esas menudencias
que han ido llenando mi vida
con distintas grafías,
acampando por el mar de la mañana;
barriendo los despojos con cada nuevo naufragio
para preparar, rauda, el bote capaz de colocar la vida a salvo.
Y, a veces, eran tantas, que más que letras parecían algas
pegajosas, maromas atadas a la existencia,
y pecios moribundos asidos a los recuerdos.
Pero,
ahora,
estoy ocupada en un lema:

"SUSTRAERSE A LA ARBITRARIEDAD DE LOS CAMINOS DE LOS OTROS".

OCURRE QUE...

...el nervio y el aliento, olvidados, se vuelven conformistas.
Y en las siestas grises, se enredan en batallas inservibles,
rompen los quebradizos barros que no albergarán
más que huidizas compasiones
por un vacío tan terrible como estúpido.

Y, ENTONCES...
¿qué más da lo que sí importa?
¿qué más dará nada?

Sólo quedarán los susurros de la memoria
que contarán agitados -por el miedo a que se repita la escena- que,
AQUEL DÍA,
el cuadro solo era una enorme e
INFINITA sombra...

A flor de corteza

Había nacido con el alfabeto prendido a sus raíces. Era cuestión de tiempo para que

cada letra

pudiera significar lo preciso.

Fue así como los árboles aprendieron a leer en las manos de los otros las caricias, las derrotas, las miradas, los triunfos y las interrogantes ajenas

para hacerlas propias.

Un parpadeo

El pelo teñido de salpicaduras.
La vivienda alquilada a las habladurías.
El paraíso escondido tras la marca del agua. Lejos,
el escritorio cubierto de risas ajenas.
Los folios sembrados de cometas.
Y la mano, nerviosa,
movida por el hilo de nácar que las sujeta.

Interrrogante

Diamantes gastados por los ojos que los miran,
niños como escualos que nadan calles abajo,
puertas superlativas que encierran patios invisibles.
Y yo colecciono historias
para salvar el salto
que me espera.