Reflexiones de la mujer nido (II)

"Siempre te quedará el aire"

A pesar de la luz y de la luz de luz, una arrastra el cansancio en el que se ha convertido este tedio, crecido tan solamente con un par de gotas,  -eso sí, bien concentradas-, de Alta Decepción-. Hasta la mujer-nido, consciente del asunto, se vio obligada a tomar esta lanza, por su propia seguridad. 

Sin embargo, de forma casual, llega a su vista este texto de Cerámica Fango en el que se cita a Pessoa y recuerda su poema sobre el oro y el vidrio. Y se desarma. 

Y convierte su cetro en rama, para ir hasta la raíz.

"Hay una felicidad plena

en los niños que juegan a empuñar nubes,

en las niñas que manchan sus manos de tierra

para construir sendas con las yemas de sus dedos;

una felicidad que cabe en el bolsillo

y tiene el color de la arquitectura de cualquier tarde..."

Fragmento de Las palabras acostumbradas

Mundos paralelos

"Cómo empieza una música, cómo termina: es la misma pregunta decisiva que uno se hace acerca de una pieza literaria, igual un poema de unos pocos versos que una novela de mil o dos mil páginas. El comienzo no es solo el principio de algo sino el tránsito del espacio en blanco a las palabras, del silencio al sonido, un principio del mundo; el final es el tránsito a la extinción, y además nunca es un final, no al menos en una gran obra, de música o de literatura: termina el relato, pero la historia no dicha continúa; se acaba la música, pero queda la resonancia, su apagamiento gradual. Recién terminada la lectura, la actitud instintiva es la de quedarse parado, no emprender de momento ninguna otra cosa. Cuando termina la música, estaría bien que no sonaran tan pronto los aplausos, que quedara un espacio de silencio: me gusta cuando después de la última nota el director tarda en bajar la batuta o la mano, y el tiempo queda suspendido en el silencio".

Antonio Muñoz Molina

Una saca un poema de Wislawa...

"Para eso está la poesía, para plantar batalla a las palabras acostumbradas, 

 para crear un nuevo lenguaje que muestre un nuevo mundo 

 o para intentar sondear en ese mundo inmenso e inefable, 

 intentar abarcarlo lo más certeramente posible". 

Ana Isabel Alvea Sánchez

                                                 

Una saca un poema de Wislawa para empezar el recital en la Casa del libro y parece tranquila aunque, por dentro, su cuerpo es  Paisaje con un grano de arena.

Presentación de Las palabras acostumbradas en la casa del Libro de Sevilla.
31 de enero de 2012

Tiene al frente esta imagen y oye las voces de los que han quedado fuera. Entre ellos, buenos amigos que no encuentran asiento y a los que no podrá saludar, como Ana Cirera Léon, Bernardino Mendez Sampedro o Jose Manuel Garrido Lora.  Y entre murmullo y poema, un calor impresionante le incendia la cara.

Entonces, le echa el pulso a la tarde y continúa, aunque no sepa a dónde la  conducirán tantos ingredientes en esta sauna de alejandrinos apretados. 

 No, no se nota, pero os reconozco que sin micrófono, con la música más alta de la cuenta y más inconvenientes de esos que no pueden contarse más que en las tabernas, me hubiera vertido, con enorme gusto, la jarra de agua en la cabeza -como me contaron (no sé si es cierto) que hizo una vez Pablo del Barco cuando presentó aquel libro del Agua-. Bien sabe Pablo de "El laberinto de las palabras".

 Muchas gracias a todos/as por vuestra paciencia. En el vídeo, un pequeño resumen del acto, con un fragmento de la magnífica la presentación-crítica de Ana Isabel Alvea.

(Fotos de Raquel López Oliva)

Ana Isabel Alvea presenta el acto y reseña el libro

 

 

Los amigos

En la Casa del Libro este jueves

Pues eso... este jueves 31, a las 19,30 horas, junto a Ana Alvea en la Casa del Libro (Sevilla)

La escopeta de Lily Mae, o la palabra de Dolors Alberola

"Suele cambiar de nombre,
jugar con la palabra duramente
como si fuera el único carmín.
Dibujarse los labios con sonidos
 y quemarse las manos con palabras..."

 Muy pronto, Dolors Alberola nos traerá su nuevo poemario "La escopeta de Lily Mae". Será en Un gato en bicicleta - Libreria Arte el viernes 25, a las 19 horas.
(Casi ná).

Habitar la huella

Habitar es palabra y huella. Es conocer y re-conocer, pasar y re-pasar, recorrer, comprender. Es construir.
Me construyo y reconstruyo cada año, cada segundo. En color, en luz, en rincón y en tierra.
El tiempo deja de ser visita, aparición, ropaje.
Me conduzco y me reconduzco hacia lugares que siempre son los mismos, que siempre cambian.

Cada enero acudo al musgo que crece en la orilla del río y en la piedra que se sabe tierra. Cada año, me asombra, de la misma diferente manera, su forma de hacerse, de ser-siendo. El paisaje me hace orilla y me aloja en la miniatura de su existencia. Me hace un hueco entre sus láminas conocidas y nuevas, me reconoce en mi asombro, me habita en la memoria de este verde que se construye nuevo.

Y lo toco y me sé ante lo sagrado. 

Y me hago nombre, viento, nada.

Me digo y  me oigo.
Y escucho.

Y me deshago.

En la misma huella nueva.

(La composición que acompaña este vídeo es de David Postigo)

Feliz 2013

Si me despojas de la mañana

haré de mis párpados un mar

con corazón de musgo

para habitar la orilla de unos manos.
Las palabras acostumbradas

Tomar unos pocos gramos de esta tierra limpia, que se sabe tan antigua como recién estrenada, y ofrecer la vida que cobija a quien le valga una gramática de lluvia, o de mañana, o la metáfora. 

Tomar un pellizco de vida que se sabe vida y hacer de él el centro de todas las geografías. 

Concentrar en unos pocos centímetros la voluntad de saberse hoy. 

Y ser en la orilla de unas manos. 

Ser.